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António Ferro – “Em Público”

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pop rock >> quarta-feira, 08.12.1993


ANTÓNIO FERRO*
EM PÚBLICO



Depois de “Crepúsculo do Vinho”, com o quinteto KAF, fusão bem sucedida do jazz com temas populares portugueses, o que se segue?
Já está gravado e sairá em Dezembro um disco meu com o violinista chinês Wong On Yuen. Chama-se “Sinais de Yuanjo” (“yuanjo”, pássaro fabuloso da China). Estive em Macau em Abril deste ano a gravar com um grupo macaense e, a partir daí, contactei o Wong On Yuen. Trouxe alguns cancioneiros de música chinesa, documentação sobre alguns poetas chineses e foi daí que comecei a fazer este trabalho. É uma ligação entre a música portuguesa e a música chinesa. Tem temas meus, temas tradicionais portugueses e dois temas tradicionais chineses. O que dá título ao álbum é de verdadeira fusão: começa por um tema tradicional chinês, passa para o “Gungunhana”, que é um tema tradicional do Minho, depois para uns “lhaços” (música que acompanha os pauliteiros do Douro) e termina novamente num tema chinês.

De onde lhe vem esse interesse continuado pela música tradicional, de certa forma estranho num músico conotado com o jazz?
Este interesse vem de todo o meu trabalho anterior. Comecei a tocar nos Go Graal Blues Band. Depois da tropa estive ligado aos cantores chamados na altura “de intervenção”, Luís Cília, Janita Salomé, Vitorino, Carlos Mendes, José Mário Branco, uma série de gente que, de alguam forma, estava perto desse género musical. Estive também em certa parte ligado ao GAC, que foi um viveiro de músicos. Todas essas inas partiram daí.

Mas o seu objectivo musical último é mesmo essa fusão entre o jazz e a música tradicional?
O que eu pretendo não é bem isso. Por exemplo, no novo disco, a ligação entre as músicas tradicionais portuguesa e chinesa não passa pelo jazz. Ou tem a ver apenas pela improvisação, embora esta não seja exclusiva do jazz. Existe até na música antiga. Este é o disco que eu precisava de fazer. O segundo disco é sempre o mais difícil e houve certas coisas do primeiro que ficaram por fazer. No primeiro disco, [“Crepúsculo do Vinho”] dei uma imagem minha mais em termos de arranjos e agora dou mais a imagem do instrumentista, de baixista. Embora também os arranjos tenham sido todos escritos por mim. E aquilo que faço no baixo tem, no fim de contas, a ver com um espírito, uma forma muito especial de encarar o instrumento. É evidente que há uma série de influências de compositores como o Charles Mingus, o Jaco Pastorius, o próprio Dave Holland.

Considera-se ou não, afinal, um músico de jazz?
Situo-me como um músico que tem influências do jazz, mas não me considero apenas um músico de jazz. Até porque, dentro de uma linguagem jazzística propriamente dita, o “be-bop”, por exemplo, não é um estilo em que me sinta muito à vontade. Hoje em dia já há aí muita gente a tocar muito bem e pensoq eu dentro do jazz há um género com o qual estou perfeitamente à vontade que são os “blues”. Isso sim, se me falarem em “blues”, posso tocá-los lá fora com quem quiser.

De onde lhe veio esse interesse pelos “blues”?
É um interesse que já vem de muito longe. E depois tive a sorte de conhecer e de fazer parte dos Go Graal Blues Band, onde gravei o primeiro disco de “blues” feito em Portugal, em 1978, penso eu. Comecei logo num grupo que já era conhecido, fizemos as primeiras partes de uma série de músicos estrangeiros. Passei logo de uma pessoa que gostava de tocar baixo e que fazia coisinhas para o palco de Cascais, cheio de gente, apanhei logo um impacto muito grande. Estive também com o Rui Veloso, no Festival de Jazz de Cascais, e aí veio um bocado a comprovar-se essa ligação aos “blues”. Não me estou a ver de fatinho e gravata a tocar um tema de “be-bop”…

Essa não arrumação num estilo bem demarcado provoca-lhe algumas dificuldades em termos de carreira?
Não, porque normalmente as pessoas ligam-me sempre ao jazz. De resto até me traz vantagens. O facto de eu ter tocado com músicos muito diferentes traz-me várias vivências. Estive com o Luís Cília, que talvez seja um dos músicos que mais respeito, mas estive também com o Fernando Pereira, que é um imitador e com quem fazia 27, 28 espectáculos por mês. Isto quer dizer alguma coisa. São duas pessoas completamente diferentes, para dois públicos completamente diferentes, mas se calhar a riqueza que tirei dos dois trabalhos foi muito importante. Com o Fernando Pereira, era um trabalho de fazer arranjos e de tocar a acompanhar as sessões que ele fazia. Isso permitiu-me ter um contacto directo com o país que foi muito benéfico. É evidente que essa música não tinha muito a ver com a minha linha de acção. Também é preciso dizer que foi numa altura da minha vida em que precisava de ganhar umas massas… Sem desprezo nenhum, atenção. Na cultura, há uma coisa um tanto ou quanto ridícula. Se estás no BPA e passas amahã para o Barclays Bank e dizes “Olha, agora estou a ganhar mais 50 contos”, toda a gente diz “Eh pá, fizeste bem!”. Agora, se estás num sítio e passa a cantar com um cantor e ganhas mais, dizem que já te vendeste. Na cultura é assim: ou as pessoas morrem de fome ou, então, nunca se sabe muito bem como é que vivem, onde é que arranjam dinheiro para viver.

Na altura em que saiu “Crepúsculo do Vinho” houve quem o criticasse por ter escolhido temas demasiado popularuchos, em vez de fazer uma recolha mais profunda no cancioneiro tradicional. Fê-lo por facilidade, por opção ou por humor?
Foi propositado. Pelo seguinte: esta experiência da música tradicional com o jazz não é a primeira vez que acontece. Há um músico que é um pouco esquecido, o José Eduardo, contrabaixista, que foi das primeiras pessoas que eu me lembro de ter feito essa ligação. Lembro-me de assistir a concertos dele em que utilizava gaitas de amolador. Mas o facto de ter começadopelas coisas mais popularuchas explica-se porque, na altura nenhum dos músicos que trabalhavam comigo percebi amuito bem o que é que se estava a passar em relação à música portuguesa. Havia, de certa forma, que educa-los na música portuguesa. Além de que, da parte do público, como aconteceu por exemplo num concerto às três da tarde antes de um discurso do Cunhal, as pessoas por vezes só captam o tema, a melodia principal. Se eu tocar o “Fado Vitória” ou o “Povo que lavas no rio”, as pessoas reconhecem os temas, mas a partir daí, os solos, já não percebem nada. O que eu quis foi então chamar a atenção das pessoas não por uma questão de comercialização, mas para elas verem que já ouviram muitas versões daquelas músicas mas se calhar nunca da nossa maneira.
Se no segundo disco continuasse no mesmo caminho, isso ái já não. Uma coisa que acontece no novo trabalho, com o Wong On Yuen, é que se calhar só alguns entendidos é que vão perceber que há lá melodias portuguesas. Também fiquei um bocado cheio daquela quantidade de grupos que apareceram com a mulher do que tocava guitarra a tocar bombo… Às vezes dava uma imagem da música tradicional um bocado de “coitadinhos”. Da parte de alguns grupos de música tradicional há muito a tendência de se fazer a recolha o mais fielmente possível. O que traz alguns problemas. Uma vez falei com um senhor do Alentejo que me disse que tinha lá ido um grupo desses fazer uma recolha e não se tinham a percebido de que os músicos locais se tinham enganado. O senhor estranhava que não tivessem reparado que eles se tinham enganado. Criaram uma música tão fiel que taé tem um engano e tudo…

*Compositor, arranjador e baixista do quinteto KAF. Actual responsável na zona norte do projecto “multimédia” de informação e publicidade M-24. Fez parte dos Go Graal Blues Band e tocou, entre outros, com Luís Cília, José Mário Branco, Rui Veloso e Vitorino. É director artístico do festival Guimarães-Jazz que decorreu nessa cidade desde o dia 20 até ao dia 27 do mês passado, onde actuou com a nova formação do KAF no passado dia 22.

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Jorge Palma – “Jorge Palma – Em Público / M”

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pop rock >> quarta-feira, 15.09.1993


JORGE PALMA *
EM PÚBLICO
M


– Viajante das músicas, de lugares, de si próprio. Aceita a definição?
Viajante um bocado forçado, neste momento… Um gajo vai arrecadando coisas e às tantas dá por si com coisas a mais, uma tralha que nunca mais acaba!
– No princípio não era assim…
No princípio era um saco e chegava… mas um gajo vai arrecadando coisas… responsabilidades… o espírito do viajante, porém, feliz ou infelizmente, não morre e um gajo vê-se perante uma imagem de si próprio que não é a ideal. Às tantas, com as responsabilidades, dá por si a dizer: “Mas eu não posso viajar assim!”
– Quer dizer que era um nómada e que agora se viu forçado a ser sedentário?
É isso. E não posso ignorar factos concretos como por exemplo o meu puto. Neste momento seria um disparate, na minha maneira de ver… Não posso ir para África ou para outro sítio qualquer e levá-lo comigo. O gajo precisa de estar na escola e criar raízes e amigos…
– Não quer que saia ao pai, é isso?
[Risos]. Não me importava que saísse a mim, mas eu sou um sobrevivente, fiz toda a espécie de asneiras e sobrevivi! Mas como é que eu posso fazer em relação ao meu puto? Tento protege-lo, quero que ele seja feliz… Mas como é que um gajo como eu lhe diz para fazer isto ou aquilo? Ele já me responde: “Então e tu?”
– Disse que sobreviveu. Sobre “o fio da navalha”, utilizando a expressão de Somerset Maugham?
Sim, confesso que tenho lá o livro mas ainda não o li, como muitos outros… É o “living on the edge”. Conheces o vídeo dos Metallica? O gajo está a tocar guitarra em cima de uma linha de comboio, no momento preciso em que o comboio vai passar, o gajo dá um único passo em frente e sai fora da linha. O comboio passa e continua tudo na mesma, ninguém deu por nada. Isso é “timing” que eu acho que tenho tido…
– Nessa vida de viagens que levou, lembra-se de uma que o tenha marcado, pela positiva ou pela negativa?
Tenho saudades de uma viagem em que vim à boleia da Dinamarca. Comecei com um gajo sueco que tocava contrabaixo comigo. O gajo desistiu ao fim de uma hora, foi apanhar o comboio. Viajar com um contrabaixo é complicado… Fiz duas vezes essa viagem. Na primeira cheguei onde queria, uma aldeia onde vivia a namorada do meu bandolim. Cheguei de Alfa-Romeo, com o número de telefone da última senhora que me tinha dado boleia e por quem eu estava apaixonado. Devorámos o supermercado lá da terra, que era dos pais da namorada do meu amigo. Da outra vez demorei três dias para atravessar a Alemanha. Foi na altura dos Bader-Meinhoff, dormi na auto-estrada, sem saco-cama, sem nada, com a guitarra ao lado, à chuva e a ouvir tiros. Disse para comigo: “O melhor é não me mexer daqui!” Acordei, sozinho, ao fim de quatro ou cinco horas de sono, e pensei: “Estou vivo. Agora, o melhor é ir pela Bélgica [risos]. O que é que paga isto, pá?”
– A propósito de viagens, de uma vez por todas, o seu álbum “Viagens na Palma da Mão” é ou não uma referência explícita ao ácido?
Coincide. Eu andava no segundo ano de Engenharia, na Faculdade de Ciências e a coisa foi perdendo o interesse, completamente. Cada vez mais e mais estava envolvido em esquemas de orquestrações e comecei a ganhar dinheiro com a música. Era puto, tinha 22 anos, e quando arranjava coragem para ir às aulas práticas (às teóricas não era preciso!), havia greves e confusões, o pessoal aos gritos a insultar os professores. Por isso, “ciao”, acabou.
Fui para a Dinamarca e, altamente influenciado pelo rock sinfónico dos Genesis, Van Der Graaf, Yes, Soft Machine, fui ter com um gajo com quem tinha tentado encenar “Godspell” em Portugal, que tinha uma casa enorme e um piano de cauda onde eu construí esse primeiro álbum. Fi-lo em inglês porque não sabia quando voltaria para Portugal e estava com uma “fitada” em Inglaterra. Depois, deu-se o 25 de Abril. Hesitei, voltei para Portugal. E quando volto gravo o primeiro álbum – “Viagem na Palma da Mão”. Antes do ácido. O ácido vem depois. Nessa altura era ópio e haxixe. Na Dinamarca tinha-se de tudo…
– O ácido, o ópio e o haxixe influenciaram a sua música?
O que é que eu teria sido se não fosse isso tudo? Era de certeza diferente, se calhar era um gajo muito mais atinado. Mais pontual, por exemplo…
É uma questão de espírito – tu sabes que existe aquilo e queres experimentar e tem sido sempre esta a minha abordagem das coisas. Mas há coisas em que um gajo fica “agarrado”. Os copos, os cigarros… O xutos, a heroína…
– Conseguiu livrar-se facilmente disso?
Foi relativamente fácil. Apesar de ter havido um ano em que “enfiei” de tudo, acho que não estava vocacionado para ali, não era o que me interessava. Mantive um distanciamento, apesar de saber que há aqui um problema… um gajo tem que se alienar um bocado, há uma força que falta às vezes – ou pelo menos um gajo pensa que falta -, precisa de ir buscar estímulos…
– Essa alienação é inevitável?
Acho que ainda conseguia “limpar-me” fisiologicamente se as condições ideais existissem. Só que elas não existem… De que é que me serve fazer ioga ou comer macrobióticos, para depois levar com uma camioneta? Eu vivo aqui e por isso tenho que pactuar com o esquema vigente. Não posso ser um ET na minha terra. Idealizo coisas, tomo conhecimento de coisas desagradáveis, mas não me posso esquecer de que estou aqui, no Princípe Real, num bar, e não vou beber água – vou beber “whisky” ou cerveja e vou fumar cigarros. Porque eu já experimentei beber água e não fumar e depois comecei a olhar para os gajos e pensei: “Isto está mal! [risos]? E “ouvi” silêncios gélidos e disse: “Porra, eu não quero esta merda!” Eu quero o pessoal a beber e a divertir-se…
– Por vezes dá ideia de que existem dois Jorges Palmas: o do conservatório, perfeccionista, e outro com a voz completamente rebentada, da desbunda, sem controlo. Tem uma explicação para isso?
Há uns tempos que não era convidado para tocar piano como um músico de estúdio e ontem fui tocar. Estive lá três horas a tentar perceber o que é que os gajos queriam que eu fizesse. Não tenho escrito canções nos últimos tempos, tenho escrito letras quando me pedem… Tenho estado a evitar um reencontro com uma realidade que é a minha… Hoje vou ver os Xutos e não sei o que vai acontecer. Se eu tiver uma sessão de estúdio amanhã ou qualquer coisa importante, é melhor ir ver os Xutos e dormir uma hora ou duas. Se eu for para a cama não consigo dormir a pensar naquela merda. Já lá vai o tempo em que eu tomava “drunfos”…
Tenho dificuldade em dormir porque estou a imaginar tudo e a viver tudo antecipadamente. Eu sei que sou muito desastrado e que muitas vezes estrago as coisas por tê-las antecipado, e depois quando lá chego já não tenho a energia que tinha umas horas antes. Não dormi, bebi demais e nem sequer é uma perspectiva egoísta, é a minha maneira possível de ser. Se acontecer alguma coisa comigo neste momento, esqueço-me do que vem a seguir. O importante é o que está a acontecer agora. Sou um hedonista.
– Depois de “Só”, lançado em 1991, de canções antigas acompanhadas ao piano, tem algum novo trabalho em perspectiva?
Estou a trabalhar numa espécie de complemento desse disco. Terá quatro guisttras eléctricas, bateria, gravado ao vivo, sem artifício nenhum. Eu sou o guitarrosta, faço os acordes e canto, outro é o Zé Pedro com a sua Gibson, o Flak também com uma Gibson, o Alex no baixo e o Kalu na bateria. O título vai ser “Palma’s Gang ao vivo no Johnny Guitar”.
– Fechemos o ciclo. É um nómada, um viajante, mas dá a impressão que Lisboa desempenha um papel muito importante na sua música. Se Lisboa fosse mulher, como a definiria?
Uma puta! [risos]. Uma puta morena…
*Cantor, compositor, guitarrista, pianista, viajante, hedonista. O próximo álbum, com o título “Palma’s Gang ao Vivo no Johnny Guitar”, será lançado em breve pela Polygram.

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Happy Mondays + Santana – “Happy Mondays E Santana Não Aquecem Nem Arrefecem Alvalade – Só Canções Conhecidas, O Resto Não”

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Secção Cultura Segunda-Feira, 29.07.1991


Happy Mondays E Santana Não Aquecem Nem Arrefecem Alvalade
Só Canções Conhecidas, O Resto Não

Desta vez não houve festa em Alvalade. A banda de Manchester chocou em demasia com os preconceitos de um público que vinha para “curtir” boas vibrações. Quanto a Carlos Santana, terá dialogado com a divindade mas a comunicação com a assistência não foi isenta de interferências. Os grandes concertos de estádio vão-se tornando uma rotina



Nos recentes concertos de estádio realizados no nosso país, aqueles que têm permitido ver em acção os “dinossauros excelentíssimos”, há a registar um fenómeno curioso: as pessoas só têm ouvidos para as canções mais conhecidas, os chamados clássicos, aquelas que fizeram (e parece que continuam a fazer) as delícias das gerações mais velhas. Curioso é verificar que jovens de quinze anos, que na altura nem sequer eram nascidos, vibram com essas mesmas canções, como se desde sempre as conhecessem de cor.
Foi assim no concerto de sábado, com a música dos Santana. Para esses jovens e, em geral, para as 15 ou 20 mil pessoas (é difícil conta-las, ninguém para quieto no mesmo sítio) que encheram a ala Norte do estádio de Alvalade, só “Oye como va”, “Black Magic Woman” ou “Samba pa ti” contam. O resto é tudo porcaria para encher. A atitude é reveladora do modo como a mioria dos portugueses ouve música: mais com o coração e a memória do que com os ouvidos e a sensibilidade.
Para evitar, de futuro, comentários, sempre desagradáveis, como os que se ouviram durante parte (na altura dos solos) da actuação dos Santana – “Parem lá com essa merda” – aconselha-se desde já as organizações dos próximos concertos a limitarem o tempo de actuação dos artistas ao estritamente necessário. Por exemplo, já depois de amanhã, no mesmo estádio, Joe Cocker deveria actuar apenas durante cinco minutos, o tempo preciso para cantar “With a little help from my friends” e ficar toda a gente satisfeita.

As Massas Não Compreendem

Os Happy Mondays, que preencheram a primeira parte não tiveram esse problema. Quase ninguém conhece as suas canções e mesmo que alguém conhecesse, Shaun Ryder e os seus pares, tratariam de as tornar irreconhecíveis. Esperava-se que os mais jovens aderissem mas isso não aconteceu. As gerações mais novas já nascem “caretas”. Não gostam de excessos nem de barulho. Muito menos de se sentirem gozadas. Os Happy Mondays adoptaram em palco a postura que lhes é habitual – o desprezo pelo público, a bandalheira controlada, o as “blasé” de quem ali está a fazer um frete. Shaun cantou quase todo o tempo sentado, lata de cerveja em punho, um cigarro permanentemente mal aceso ao canto da boca, compondo a imagem do artista afogado em drogas e dramas existenciais, votado à incompreensão das massas.
De facto, as massas voltaram a não compreender e desde cedo manifestaram essa incompreensão, através de assobiadelas e insultos variados. Um vocalista sentado é falta de respeito. Uma dançarina de mau ar mas boa perna, também, mas vá lá, ainda se suporta. Mais difícil de suportar foi a agressão dos “flashes” dos holofotes apontados, não se sabe bem porquê, aos olhos do público. Se a intenção era alucinar, o melhor que conseguiram foi irritar (sobretudo a vista).
Quanto à massa sonora que passa por música dos Happy Mondays, encarregou-se de despedaçar o resto da paciência dos presentes que não tiveram outro remédio (os que podiam) senão refugiar-se na parte de trás das bancadas. O encore final foi quase anedótico, do género Serafim Saudade – “querem mais? Então está bem”.

Fazer Render O Peixe

Em contrapartida, os Santana foram acolhidos como heróis portadores da mensagem salvadora. Mas foi sol de pouca dura. Todos estavam à espera das tais canções “conhecidas” e Carlos Santana tardou em fazer-lhes a vontade. Era preciso fazer render o peixe, de maneira a esticar a actuação até às três horas previstas, como modo de tapar o buraco deixado em aberto pela desistência de última hora de Salif Keita. Passou uma hora de exercícios jazz-rockeiros até os Santana satisfazerem as ânsias nostálgicas do costume. “Oye como va”, “Black Magic Woman” e “Samba pa ti” (“um dos ‘slows’ mais compridos que havia” – suspirou alguém ao lado, saudoso dos tempos dos convívios de liceu) conseguiram congregar alguns isqueiros acesos e provocar uns tímidos passos de dança.
Embora ninguém duvidasse da competência técnica dos músicos, os mesmos fizeram questão em demonstrá-lo, estendendo-se por solos intermináveis que, a dada altura, começaram a provocar na assistência reacções de impaciência. As pessoas não queriam música, muito menos virtuosismo, queriam melodias para trautear e ritmos para acompanhar com palmas.

Uma Surpresa

Momentos altos, que , foram infelizmente recebidos quase com indiferença: uma fabulosa sequência rítmica pela dupla de percussionistas Raul Rekow e Karl Perazzo, o solo poderoso em estilo locomotiva do baterista Caylord Birch, e evidentemente, todas as notas arrancadas da guitarra por Carlos Santana, sem sombra de dúvida um mestre do instrumento, não chegaram para transformar o concerto em espectáculo de multidões.
Nas iluminações ascéticas de “Peace on Earth”, de John Coltrane, ou na releitura de sinal invertido das pulsações infernais de Jimi Hendrix, sempre a mesma energia que, percebe-se, vem muito de dentro (ou do alto, como o guitarrista prefere dizer), a respiração sublime, a alegria de tocar. Carlos Santana mostrou por que faz da guitarra a sua religião.
Surpreendente foi a aparição inesperada em palco de Pat Metheny, primeiro a solo e depois num curto mas magistral diálogo mantido com Carlos Santana. Instantes de eternidade, suspensos na euforia de duas guitarras em comunicação com Deus. Depois foi levar a coisa até ao fim, com alguns truques pelo meio (a inserção de uma frase melódica reconhecível, a pausa para uma pequena prédica doutrinal, um compasso binário na bateria a puxar as palmas) e a certeza de que, por enquanto, entre nós, a barreira das duas horas é difícil de passar. Nem sequer houve tempo para fogo de artifício.

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