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Vitorino, André Cabaço, Filipa Pais E Janita Salomé – “Vitorino, André Cabaço, Filipa Pais E Janita Salomé Tiveram Saudades No Casino Estoril – Com As Cançonetas Coladas À Pele”

cultura >> sábado, 06.05.1995


Vitorino, André Cabaço, Filipa Pais E Janita Salomé Tiveram Saudades No Casino Estoril
Com As Cançonetas Coladas À Pele


Se não foi um concerto revivalista então foi o quê? Na apresentação do espectáculo – mais um da série de “Concertos Íntimos” que se está a realizar do Casino – Vitorino disse que não, que não iria ser revivalista mas sim um espectáculo “comparado”. Comparado com quê? Mais valia admitir as delícias do “kitsch”…



Afinal, e ao contrário do que o programa deixava entender, estas “Saudades, anos 60 e 70” – que hoje a manhã ainda pode ver no mesmo local – não foram um espectáculo de Vitorino com convidados. Vitorino cantou as seis primeiras canções e só voltou a aparecer no tema final. Foi antes uma sequência de canções repartidas por quatro cantores, com André Cabaço a tomar o lugar do cantor de Redondo, seguindo-se Filipa Pais e Janita Salomé, para finalmente se juntarem todos no abraço habitual sobre as palavras e as notas de José Afonso de “Traz outro amigo também”.
Foi de facto revivalista, desculpem lá a insistência. Faltou distanciação e um olhar crítico sobre as canções para se poder falar em algo mais. O mergulho no passado não teve viagem de retorno. Vitorino, depois do início com o omnipresente Zeca Afonso, numa interpretação forte dos “Índios da meia praia”, vestiu a pele de cantor galante, cantando em espanhol com a maior convicção deste mundo coisas como “Adios muchachos”, “Reloj” e “Caminito”. É a sua costela de artista de variedades – antes dizia-se “cançonetista” – a funcionar, o apelo do romantismo fora-de-moda de uma Lisboa provinciana. André Cabaço, cantor africano amigo e colaborador de longa data de Vitorino, prosseguiu na mesma veia, embora o seu “look” de “rasta” chique não ligasse por aí além com o estilo Nat King Coleano de temas como “Ansiedad”, “Quizas” e “Cachito”.
Filipa Pais, deslumbrante como sempre no contraste do louro dos cabelos com o negro do vestido, entrou nervosa, estilo concorrente ao “Chuva de Estrelas”, com “Imagine”, de John Lennon, melhorou no “jazzy” “Paper moon”, safou-se em “Here, there and everywhere”, dos Beatles, maravilhou no regresso das palavras ao português, em “Bairro negro”, saindo por cima e em passo de euforia brasileira, com “Teco Teco”.
Para o seu lugar saltou Janita Salomé, o vozeirão do costume, na ocasião mais operática do que nunca. Gostámos sobretudo do sentimento que pôs em mais uma citação a José Afonso, na “Canção de embalar”. Mas valeu a pena a deslocação ao casino só para o ouvir cantar, de forma arrebatada, o “Ne me quite pas” de Jacques Brel e tomar posse do picante parisiense de Edith Piaf, em “Rien de rien”. De facto, a Bélgica e o Alentejo não estão tão longe assim. Nem o “cante” do “la vie en rose”. Mas a noite era de saudades e nem sequer surpreendeu o fecho com a canção de luta de um “cantor ‘hippie’ brasileiro”, um tal Nelson Vandré, “Pra não dizer que não falei das flores”, a parte final entoada pelos quatro cantores que ficaram ainda para o afonsino “Traz outro amigo também”. Os três instrumentistas, Vasco Gil, nas teclas, Rui Alves, na bateria, e Quim N´Jojo, nas percussões, constituíram um verdadeiro grupo de casino, de genuína música de variedades. Que melhor elogio lhe podemos fazer?
Anos 60 e 70, quem ficou com saudades deles à saída do casino? O quarteto de saudosistas passou ao lado do que realmente fez história nestas duas décadas. Mas, como Vitorino avisara logo de início, o reportório passou apenas em revista as canções que à época se cantavam no país, “nos bailes, nos salões, nas festinhas em casa e nos serões para trabalhadores”. Bem nos queria parecer!…

Rodrigo Leão E Os Vox Ensemble – “Rodrigo Leão E Os Vox Ensemble Carpiram Mágoas No CCB – Afogados Por Números” (concerto)

cultura >> quinta-feira, 04.05.1995


Rodrigo Leão E Os Vox Ensemble Carpiram Mágoas No CCB
Afogados Por Números


Os Vox Ensemble, de Rodrigo Leão, fizeram questão de mostrar anteontem no CCB que a sua música é séria. E com as coisas sérias não se brinca. O rigor e a solenidade, a matemática e o misticismo, foram as palavras de ordem num concerto que mais pareceu uma missa. Nalguns momentos, de defuntos.



Muito espírito, muita paz, muita serenidade, muita partitura, muitas preces e cânticos de elevação. É esta a imagem que se está a criar da música portuguesa. Somos místicos, somos tristes, vestimos de preto. E temos orgulho nisso. Rodrigo Leão e os Vox Ensemble vestem o disfarce na perfeição. Já dizia Pessoa. É a Hora! E quando a hora, mais pequena, da Europa, é dos Enigma, dos monges de Silos e das catedrais, por cá é mais pequerrucha ainda. Mas tem tino e dignidade. Os nossos músicos, quando toca a puxar ao sentimento, não há quem lhes passe à frente.
Assim aconteceu na noite de terça-feira no Centro Cultural de Belém, transformado em igrejinha onde os fiéis acorreram em número bastante numeroso. Para criar ambiente foi chamado um prior de uma freguesia próxima, Joaquim d’Azurém, sozinho em palco com a sua guitarra portuguesa e os seus sonhos de uma idade dourada. E diga-se desde já que se desprendeu da sua música e dos seus silêncios uma profundidade e uma nostalgia talvez mais genuínas e sentidas que as dos Vox Ensemble. Joaquim d’Azurém – de quem existe um belo e ignorado álbum intitulado “Transparências”, saído em 1989 – toca a guitarra como se fosse uma harpa. Os dedos deslizam sonhadores sobre as cordas, jogando com a memória e as refracções electrónicas, orientando a alma e os sentidos para mares longínquos em contraste com a fogosidade rasgada que caracteriza mestre Carlos Paredes. Joaquim d’Azurém suspendeu o tempo no CCB. Fez-nos sentir Saudade. Uma nova idade de cristal.
Depois o guitarrista saiu e entraram os Vox. Uma entrada em força, colectiva no corpo e nas intenções, a lição dos clássicos e de Michael Nyman bem estudada. Violino, viola, violoncelo, oboé e sintetizador. Em frente de cada músico, à excepção do líder, Rodrigo Leão, as partituras impressas a ouro no papel. Rigor no som e na pose. Nem uma palavra de introdução, um sorriso, um flic-flac à retaguarda. A música de “Ave Mundi Luminar” mais os inéditos de “Mysterium” não dão para brincadeiras.
Gostámos sobretudo da solidez respiratória de Teresa Rombo, no violoncelo, uma ondulação de fundo que casou bem com as sonoridades “orquestrais” de Rodrigo Leão no sintetizador. A Nuno Rodrigues coube em geral o desenho das melodias, no oboé, sobre as manobras de contraponto das cordas que, por enquanto, tendem a refugiar-se num certo academismo de compêndio. Como resultado, os ouvidos acomodam-se ao conforto de harmonias que não exigem qualquer esforço para se fazerem amar.
Se ao longo de toda a primeira parte a música soube manter uma certa pujança, em grande parte devida à força e convicção – que chegaram a ser empolgantes em “Carpe diem” – vocais de Ana Sacramento e João Sebastião (Bach?…), na segunda os Vox Ensemble afogaram-se no bonitinho e num romantismo “muzak” que ora recordava os Aphrodite’s Child ora se arrumava ao lado do funcionalismo decorativo de um Paul Mauriat. Foi a altura de todos se comprazerem na apatia das orações beatas e das alegrias do “easy listening”. Os Vox Ensemble perderam a compostura. Fizeram com competência o seu número, a sua matemática de lágrimas e suspiros, mergulhando finalmente no lago da indiferença, essas águas régias onde reina o almejado espírito da paz.
“Façam amor e não a guerra” e ninguém se fez rogado. Ficou toda agente num apaziguamento interior, aplaudiu-se de pé e pediram-se “encores”, viram-se auréolas na sala. Ficou-se, enfim, com a certeza de que o futuro já é nosso. Vestido de negro e com uma cruz de néon às costas “Nullum infortunium venit solum. O me infelicem! Me perditum! Tempus fugit! Carpe diem!”. Nós cá somos assim!

Ala Dos Namorados – “Ala Dos Namorados – À Segunda Uma Dama Azul, Verde E Amarela” (entrevista)

pop rock >> quarta-feira >> 03.05.1995


Ala Dos Namorados À Segunda
Uma Dama Azul, Verde E Amarela



Em “Por Minha Dama”, segundo álbum da Ala dos Namorados, Nuno Guerreiro baixa a altura da voz e o grupo demonstra uma maior descontracção no tratamento dos valores e iconografia poética de um Portugal tradicional. Cores mais vivas para um projecto que por agora ainda não é um “monstro”.

João Gil, Nuno Guerreiro, José Carrapa e Manuel Faria estão numa fase de autodescoberta, sem preocupações de mostrar uma linha de orientação definida. Por enquanto é o gozo pessoal a ditar leis.
PÚBLICO – Existe alguma unidade temática no álbum?
JOÃO GIL – Não há nenhuma história central. Cada canção pretende ser uma ilha onde tudo acontece, um pequeno filme com as suas personagens. O acoplamento foi feito unicamente de acordo com o prazer de ouvir.
P. – O grupo insere-se na corrente, agora muito em voga, que explora os símbolos e valores de um Portugal histórico e tradicionalista?
J. G. – Todos os fenómenos desse tipo que têm acontecido são exteriores ao próprio grupo. Se as pessoas se sentem atraídas por um determinado tipo de música ou de valores, tal é completamente alheio ao nosso acto de compor, ao acto de cantar, ao acto de arranjar. Este segundo trabalho da Ala dos Namorados abre um leque masi vasto de influências, incluindo as nossas raízes históricas e tradicionais. Se no primeiro disco tínhamos uma tendência para o lado mais urbano, mais fado, mais “cinzento”, aquele estado de espírito muito lisboeta, neste abrimos o leque. É um disco muito mais divertido, mais exterior, onde a abordagem se faz com outras cores. Digamos que aqui são o azul, o verde e o amarelo, cores vivas, ao passo que o primeiro disco poderia ser definido por um azul-escuro, um indigo ou um cinzento.
P. – Até que ponto vai o vosso interesse pelas raízes históricas que referiu? São tão sérios, por exemplo, À maneira de uns Madredeus?
J. G. – Nós ainda não criámos um “monstro”! Ainda não tivemos tempo para criar um “monstro” musical. Ainda não criámos um arquétipo que se identifique com a Ala dos Namorados.
P. – Estão preparados para lidar com esse monstro, se eventualmente vier a nascer?
JOSÉ CARRAPA – Não queremos, não podemos, nem temos a intenção de criar uma linha musical específica. As canções são isoladas. A maneira como depois as abordamos tem a ver com a sensibilidade de cada um. É o gozo instrumental de põr em determinada linha melódica ideias e conteúdos que nos dão prazer.
P. – É a voz do Nuno Guerreiro que faz a unidade do grupo?
J. C. – Para a sonoridade do disco, sim.
NUNO GUERREIRO – Mas se não fosse o grupo eu não era nada. Acho que dependemos todos uns dos outros.
J. G. – Antes de aparecer o Nuno e o Zé Carrapa, em casa do Manuel Paulo, tivemos uma primeira ideia, de fazer cada canção um filme diferente, pensando para isso, utopicamente, ter um cantor diferente para cada uma delas. Ao aparecer o Nuno, ele veio dar um tecto único às várias divisões de uma casa.
P. – Há talvez um efeito perverso na voz. É ela que dá coesão ao grupo, mas ao mesmo tempo arrisca-se a provocar um certo cansaço. Por exemplo, neste disco, acabam por ser mais originais os momentos em que o registo vocal desce das alturas habituais do contra-tenor…
J. G. – O que acontece é que o Nuno está a encontrar-se, a iniciar uma carreira, a descobrir qual é o potencial da sua voz. Nós, os três mais velhos, temos se calhar uma percepção diferente da dele e tentamos abrir-lhe alguns horizontes.
J. C. – … Por vezes experimentamos pô-lo a cantar uma oitava abaixo.
N. G. – … E a existência de temas instrumentais quebra um pouco esse cansaço que refere.
J. G. O facto de o Nuno conseguir dominar aquilo que é falso nele, que é a parte mais grave da voz, é mais uma porta que se abre e menos ficamos presos a “monstros”. Posso dizer que, no estúdio, o Nuno odiou-nos quando lhe pedimos para cantar num tom mais grave. Ele não se sentia bem. Agora diz que é das coisas que gosta mais de ouvir.
N. G. – A maior parte dos contra-tenores trabalha com voz de falsete, com a minha garganta. A minha, pelo contrário, é uma voz de peito.
P. – A música da Ala dos Namorados pode ser considerada “reacionária”?
J. G. – Boa pergunta! Não se é reacionário por se estabelecerem pontes com uma tradição que existe na cultura portuguesa. Manter traços, valores, em relação à divisão do português – não trocar os acentos, não fazer cacofonias, repetir frases porque dá jeito -, para encontrar um determinado fraseado do texto, obedece a leis históricas, com muitas tradições em Portugal. O Zeca Afonso menteve esse rigor, o Adriano Correia de Oliveira também, como o Fausto, o José Mário Branco ou o Vitorino. O Alfredo Marceneiro era um tipo extremamente rigoroso nesse aspecto. É uma das atitudes mais revolucionárias que existe. Viro portanto a questão ao contrário. Podia falar de um rol de autênticas provocações à língua portuguesa, essas sim posições reacionárias.
P. – Como surgiu a inclusão da versão em cante alentejano, pelo coro dos camponeses de Pias, da “Canção de ida e volta”?
J. G. – É uma história engraçada. Tínhamos uma canção composta por mim, com muito espaço, que foi gravada com o máximo de simplicidade, com a voz e a guitarra. A respiração não era definida, não havia um compasso nem uma estrutura rítmica a respeitar. Havia apenas que seguir a voz. Tentámos definir a paisagem alentejana pelo lado do sil~encio, mais ry-cooderiano da questão, enfrentar uma paisagem tão gigantesca e tão pesada da maneira mais antidemagógica, com menos intensidade sonora. Tínhamos como que um produto estilizado. Fomos então à procura de uma hipotética “versão original” no seu estado mais bruto. Fizemos o percurso inverso e imaginámos como poderia ser a “Canção de ida e volta” no estado de pepita. Encontrámos esse estado no cante. Foi de facto um percurso de ida e volta.
J. C. – O coro de Pias pediu, inclusive, se podia incluir a canção no reportório deles.